Journal
Der erste Gesang im Jahr
Noch liegt Raureif auf der Hecke, und irgendwo singt schon eine Kohlmeise, als wäre der Kalender nur ein Vorschlag.
Was das Futterhaus wirklich braucht
Sonnenblume, kein Brot, eine flache Schale Wasser, und ein Busch in zwei Metern Abstand, damit der Sperber nicht mitliest.
Zug in der Nacht
Über der Stadt ziehen unsichtbare Rufe. Man hört sie nur, wenn die Straße einmal still ist.
Die Stadtamsel und das Laternenlicht
In der Innenstadt beginnt der Gesang früher als im Wald. Die Lampe ersetzt den Morgen.
Schwalben unterm Dach
Lehm, ein offenes Fenster im Stall, und Geduld. Das Nest ist eine kleine Architektur aus Speichel.
Eine Stunde auf den Eisvogel
Man sitzt, man friert nicht, man schaut auf einen Ast. Dann ist da plötzlich Blau und weg.
Kraniche über der Elbe
Die Formation ist kein Ornament. Sie spart Kraft, und sie hält die Jungen in der Mitte.
Den Waldkauz nicht suchen
Wer mit der Lampe geht, sieht nichts. Wer stehen bleibt, hört den einen langen Ruf.
Disteln stehen lassen
Ein ungepflegter Rand ist ein gedeckter Tisch. Stieglitze kommen nur, wenn die Samen noch hängen.
Glas, das Vögel nicht sehen
Eine Scheibe mit Himmel darin ist eine Falle. Punkte, nicht ein einzelner Aufkleber, machen sie sichtbar.
Nistkasten, schlicht
Einflug 32 Millimeter für die Meise, nach Osten, nicht in die pralle Sonne, und im September auskehren.
Der Feldweg im Mai
Lerche über dem Raps, Schwalbe über dem Graben. Der Weg ist die Aussicht, nicht das Ziel.